La baudeleriana de Rojas vs La giganta de Baudelaire

Niña mía,


niña de florecientes muslos,

tengo miedo de ponerte un nombre

porque es reconocerte como una gorgona.








Niña insana,


niña de ojos navajeantes

tengo miedo de versearte

porque es darte un cariño inquieto










Niña culta, 


niña liquida que lavas mi amorfa piel

escoge ya tu nombre y tu verso

que ya no puedo detener la pluma y la cabeza que piensan en ti.

Instrucciones:  El siguiente texto debe ser cantado por un coro de monaguillos adolescentes previamente castrados    Los tin tan pueden ser a causa de cualquier instrumento de percusión      (se recomienda la garganta hueca de un ahorcado)      el tin debe  ser más agudo que el tan       evitar las campanas                La última palabra debe ser dicha por un grupo de 8 o 9 jóvenes de entre 19 y 28 años que aún conserven sus atributos viriles       lo más grave posible     algo como un grito afinado          El último tin completamente desafinado y estridente por favor

tin                         tin
tan tan                  tan tan
             míralo ahí
                     míralo a él

tin                        tin
tan tan                   tan tan
           están los dos
                     fíjate bien

tin                        tin        
tan tan               tan tan
           no tengo lentes
                    no miro quién

tin                       tin
tan tan              tan tan
           mario santiago
                     gonzálo rojas

 tin                 tiiiiiiiiin
tan tan
              
             Besándose                      

Leí   ars poética en pobre prosa
                                          de Gonzálo Rojas
y me di cuenta de que estoy flojo
 la cuerda aún no termina de tensarse
soy un muñon de pobre mano 
                                                 y
                                                mientras la poesía teje el vuelo de las aves
                                                 yo me recuesto y miro al cielo 
                                                  no hay otra forma de aprender
                                                       ni la habrá nunca

Dedicado a todo el mundo que no lo lea y al  pez abisal que se muerde la cola 

Bienvenido  al sueño # 2

usted es un francotirador real-viceralista en espera de que Jesús se asome por el glory hole

cúbrase de la virgen mixteca y su caza-bombardero

Bienvenido al sueño #5 

usted es una arañita parada en su red con gotas de ron 

aguas con la planta carnívora que vive al lado

Bienvenido al sueño #3 

usted esta soñando

cuidese de no despertar

Bienvenido al sueño # 00101

usted se ríe de mis letritas

tenga mucha cautela al escribir

    Advertencia: (a  los pocos pero fieles lectores) lo que están a punto de leer no es ni poético ni literario y eso es porque estoy muy borracho; para aclarar quién es el autor diré que mi nombre es Abraham Nabor.

Esto es una de crónica del día viernes 3 de junio de 2011.

Pues me desperté y mis expectativas eran las de siempre, funestas, así es que para hacer más llevadero todo el mierdero, que los que saben llaman cotidianeidad, decidí, así sin más ni más, emborracharme (le verdad es que si hay un motivo pero es cosa que a nadie le interesa).
 Salí de mi casa y lo primero que hice al estar relativamente lejos, y sin nadie que me conociera al rededor, fue tomarme un trago de ron, que disimulé eficientemente en una botella de jugo de manzana. Caminé y caminé (tengo algún tipo de enfermedad que me hace caminar sin parar siempre que no tengo nada que hacer, como si de esta manera evadiera a mi destino  o a la muerte) y me hayé (nótese la riqueza de mi vocabulario (jaja)) en un parque llamado Ciudadela: lo de siempre, chavales de la vocacional 5 perdiendo el tiempo, jugando fútbol o algún loco casi cogiendo con su novia en una baca, que por lo demás a de ser incomodísima.
Pues seguí tomando (de traguitos pasé a tragos ya nada disimulados), y para entonces ya me sentía mareado (yo que en esto del alcohol me considero un atleta de alto rendimiento); muy simpático ver a las señoras que te miran como diciendo: "que estas haciendo de tu vida niño".
Después de la  Ciudadela pasaron más cosas pero ya me aburrí de escribir, así es que resumiré diciendo que llegué a este lugar pidiendo una computadora, con palabras que ni yo entendí, y me fue asignada la máquina número 16.
 Al grano, vine porque quería compartir un "poema" que hice luego de leer a Bolaño, que me hizo llorar, y que dice así:

"...porque el fuego de tus lindos   

ojos negros 

alumbraron  

el camino de  otro amor"

Los Panchos 

Me tragué palabras del 96
              y quedé mareado
Pinches letras se burlan de mi
                 me recuerdan mi pasado bastardo
quiero vomitarlas
                  pero ya se fermentaron
puedes verlas en mis pupilas
                     que son dos niñas pendejeando a la deriva

Un  niño cuida que las palomas no se asusten...

6,6,30,6,71,3,3,3,3

Que números ni que ocho cuartos,

esos números monotremicos escritos en cuadrantes me desentonan la rima.


Números reales tan chulos como oír a los beatles en mi regadera,

esa cultura de los conjuntos ya no se disuelve en mi riñón.

"Wem sonst als Dir?"

J.C.H.

Encontré de tus pasos las huellas

                                                    de polvo

                                                            de estrella

dando vueltas formando un cuadrado perfecto en la tierra que es esfera

Sí  matemos a la luna que es la mancha de la  gota del esperma

de los que  mueren por amor

                                              Hay que subir las escaleras de los polos

                                              veamos las auroras con las manos temblorosas

                                              Saluda con los pies bien firmes la bandera de tu patria

                                                              que es Júpiter encabronado

Yo no encuentro motivos para negarme

siento en los pulmones el aliento de mi cigarro madreadísimo

que es el aire o es tu voz

         encuentro de espaldas el cerebro

que es el corazón que es la razón que es el amor

                                                           Bienvenido a la playa

                                                           donde acostumbro tirarme entre los caracoles

                                                           saluda a las olas que nos dan la bienvenida

                                      ¿no has intentado nunca clavar los dientes en la arena húmeda?

                                      mojada de lágrimas por los que lloran a sus ahogados

Bebe pero bebe conmigo los nuevos alcoholes

 más transparentes que las pupilas de un ahorcado

los alcoholes que son las puntas del deseo los alcoholes que son el deseo mismo

                              Vamos        entremos sin mapa en las tierras incógnitas indómitas

                                                                indomable 

                                                    

                                                                          insensata caminata de la mano tú y  yo

Parodia de un tema de un tal Carlos Bukowski

                                Procura que cante tu palabra
                                                               pero siéntelo

                            Que sean las semillas que es tu voz

                                                           las que alimente mi pobre alma de pájaro

                         

                  De nada sirve cantar

                                               forzar al universo

                                                                    arrodillarse en las fronteras del mundo

                               si las notas-palabras-flor de enredadera

                                    no salen como el grito de un ciego

                                       que ha visto la luz un segundo

                              Si se canta para convensernos de algo

                                             para autoafirmarnos

                                    más valdría cortarnos la lengua

                                   que se arrastre como un gusano

            y que entienda que cada letra es un pulso constante de la tierra

¿Quién me quitó

de los ojos

la maravillosa visión  de la garza azul

comiendo tunas?

¿Qué nos queda sino la poesía?

                                                         (madre amarga-niñainjusta)

Nos han matado las ganas de cantar pero el eco de los versos quedan

cada bala un   .

y para cantar

y como mejor recuerdo

y para llorar

         

                      ,

               ,

                ,

                 ,

no nos queda sino la poesía.

 



De la guerra moderna

Abrí la puerta y recibí en la cara el sabor de la humedad que es como el olor de la sombra de un monstruo magnífico. Caminé sobrecogido en la oscuridad con las pupilas dilatadas ( a esto científicamente se la llama instinto-temor a la muerte). Encontré el camino que había aprendido, que es todo lo que enseñan en el entrenamiento militar, y caminé riendo con sorna imaginando a los soldados del pasado que morían en los campos de batalla

                                                   desmembrados

                                                                 malheridos

                                                                            como perros  

y que a esto le llamaban honor, valor o patriotismo. La guerra entonces si era salvajismo, los hombres de antes idiotas o ignorantes.

Ahora la guerra es cuestión de inteligencia, de tal modo que las academias militares terminaron siendo universidades donde se enseñan cosas como espionaje, ingeniería aplicada y otras cosas indispensables sin las que en estos momentos tendríamos que morir como bestias a manos de maniacos con hambre de sangre, hijos de madre mal parida.

Pues sí, encontré el camino. Ya tenía memorizado el número de pasos desde la puerta bien disimulada y hasta sabía cuántas veces por minuto tendría que respirar para evitar los malestares por el cambio de presión que es común en estos lugares tan secretos.  Me sentí de pronto tan cansado que ya no sé que es mejor: si correr por los campos evadiendo minas o este juego de desgaste mental en el que la única gratificación es saberte héroe anónimo.

El camino por donde han pasado cientos de soldados desde que inició esta guerra y desde que sufrimos esta alza en la conciencia.

Conté los pasos casi como una ceremonia y entré en el cuarto donde debía esperar la orden para llevar a cabo la segunda mitad del entrenamiento que ahora es una misión en toda forma.

Sabía perfectamente que hacer pero no sabía cuándo, hubiese podido actuar ciego pero debía esperar la orden pues el tiempo es de suma importancia: todo debe estar milimétricamente sincronizado. Me senté a esperar y ahora estoy plenamente convencido de los beneficios actuales: se acabaron los olores a pólvora y la lluvia en la cara ya no es más una molestia. Nunca más la sorpresa de los ataques inesperados y el sudor en las manos ya no es más un problema. 

Llevo mucho tiempo esperando y no puedo hacer otra cosa más que esa. Se me enseño a no cuestionar y aún cuando puedo calcular por mucho medio el tiempo no debo hacerlo pues hice un voto irrompible de paciencia. No hay nada en este cuartucho que me distraiga de mi actual estado salvo una jeringa con droga que supongo perteneció al que estuvo antes que yo; y él murió, aún ahora morir es lo peor pues sólo mueren los idiotas. Y la droga ha llegado a mi como un milagro y sin pensarlo la he inyectado en la vena saliente de mi mano.

                          La realidad es una invención de mis sentido/puedo salir y

                         gritar pues conozco todos los secretos del mundo/si pestañeo

                      creo sombras/si manoteo nace un niño dormido/mis palabras

                   sin eco están en comunión con los muertos/soy el Alfa y el Omega

Oigo timbres de algún lado. Una voz metálica dentro de esta guerra-rutina

-Aborte la misión, la muerte del mayor Smirnoff Cheff O'Rnica es inevitable.

Contesté como pude y con todo el honor de la modernidad

-Y qué. 

   

Quiénes somos: Qué queremos:

Cerrar los ojos

ver el paneta salvaje

Tiva

Tenemos la facultad de despertar en los sueños más reales

pudimos ver los anillos de la tierra

fragmentos de asteroides fabricados por el hombre

    dando vueltas/bostezando

uno por cada habitante (un pulmón cada planeta)

y mis ojos reventaron en astillas

fragmentitos de pupila dilatados por mirar la oscuridad

suspendidos en la masa sin nombre

de los sueños del supuesto dios-lagarto

fuimos consebidos para eso en los años que vendrán 

Somos dos mocosos (se rumora que jipis o anarcoides)

    que prometen encontrarse

    a tal hora/en tal puesta de sol

                                   para ver morir a la guerrera Madre Universal 

                                          nuestras lágrimas

                                                       mezcla de mar y azúcar

                                      y viajar en camiones con llantas de cristal

                                              cielo de pólvora

                                                             la marihuana baila breack dance

                                             Darle voz a las cosas más sublimes

                                                          pero no olvidar jamás que este mundo gira

                                                                                alrededor de cadáveres

                                                                                que bailan de resentimiento

                                              Escupirle a las estatuas

                                                                que recitan un temario

                                              Hacer trizas las escuelas

                                                                 romper moldes

                                              Nos negamos a memorizar

                                                          y mejor epeculamos sobre el ruido de los astros

No somos (ni queremos) ser maestros

pero sí hemos dado paso a otros sentidos

por que los ojos están sobrevaluados

hacer de las palabras algo táctil

poner en las imágenes aromas 

dejar sin sentido a los Artistas que están disecados por tanto tomo de teoría

¡Las olas del mar han desmadrado la honra 

de la vírgen sumergida!

¡Voy en chinga sobre el cuerpo calcinado de un cometa!

                            polvo de estrella

                            pase có(s)mico

Vamos caminando sobre el lomo de una vaca

(manchas negras manchas blancas)

etc.